Les oiseaux parleurs

Manqué tomber du lit. Rattrapé in extremis à la table de chevet. Lampe tombée, cassée. Lien ne va plus. Marcher à l’aveugle, sur les tessons, dans l’escalier. Du sang sur les marches. Lien ne va plus. On dirait, on dirait un vieux qui a perdu son dentier. Café bouillu. Le pire à venir. Café renversu, chemise foutue. Nom de Dieu. Trois fois. Jurer trois fois.

En voiture, Simone, (pardon, mon amour). En voiture. 150 chevaux. De vrais bourrins, gourmands, fougueux. Au chrono, léger retard à Cournon. Cournon jumelé avec Longwy, Vermot en passant. Accélération. Ecrasé un hérisson. Pauvre bête. Recueilli sa dépouille. Plaquée contre la poitrine, piquants côté chair. S’absoudre, se meurtrir , façon...Blaise Pascal. Bien vu !

Au bistrot. La bande. Des habitudes déjà. Lien ne va plus. Simulacre de dispute. Négociation, café, cigarette. Sujet... Verbe, compliment. Verra plus tard. C’est du travail.

En route. Sujet du matin n’arrête pas lécrivain. Passer le pont sur l’Angaud. Une pensée pour Christine. Je l’aime. Une pensée pour Arafat. Je l’aime aussi. Yasser Arafat, vieux soldat, l’uniforme trop tendu sur la panse, la lippe gourmande, le keffieh noué comme les bédouins. Toujours aux aguets le vieux soldat. Lien ne va plus. Solidarité avec le peuple palestinien. Oh ! le vieux style. M’en fous. Suis vieux. Et fidèle. Sélectivement fidèle. Vieux. Le temps, une convention, un arrangement commode pour que tout n’arrive pas en même temps, la fin avec le commencement.

Passer le pont sur l’Angaud. D’autres passants qui font leur métier. Qui passent. Des sonneries dans les sacs, les poches, les bananes, les bananes des hommes. Sont cons les hommes, avec leur banane sur le ventre. Des sonneries. Après, comme une épidémie d’otites. La main portée à l’oreille. La bouche qui fait du bruit. Parlent à leur main. Se disent à l’oreille que c’est une épidémie d’otites. Lien ne va plus. Ne disent rien. Jakobson, Roman Jakobson, un savant, étranger, un peu russe un peu américain, mais savant. Et mort. Jakobson ne dit pas " otite " mais " fonction phatique du langage ". Rien à dire. Juste s’assurer que , si on voulait, on pourrait se dire quelque chose. Tenter d’expliquer ça, un jour, la science du vieux savant. Vertement rabroué : tu me phatiques avec ta fonction. J’ai sommeil. Pardon, mon amour.

Passé le pont sur l’Angaud. La boutique. Bonjour Madame Jakobson. Pardon, Madame Jallat. Se frapper la tête de la paume pour arranger un peu les neurones, les synapses. Un café ? Oui, volontiers. Merci madame Jallat. Les confitures, gratte-cul, mendiants, favorites du roi, fraises au Madiran. Un Mercurey premier cru. Des Graves. Prunes et poires hors d’âge. Combien pour lécrivain dans la vitrine ? La fonction phatique...Obsessionnelle, radoteur. La fonction phatique, " effort pour maintenir la communication ". Fonction " typique des oiseaux parleurs ", dit le vieux savant.

Combien pour lécrivain dans la vitrine ? Une gamine, blonde, jolie. S’avance. Hésitante, sans trop. Etonnée que ce soit vivant. Marqué par l’âge un peu, mais vivant. Pourquoi vous écrivez ? Zénécripa, pazencor. Mais hurler bientôt, ça oui. Où que l’on se pose, où que l’on se soit posé, chercher la ligne de fuite. Toujours.

Repasser le pont sur l’Angaud. Siffler une chanson : elle était si jolie, il était sybillin... Une cigarette... Merde ! Lien ne va plus. Zoriépadufeu, s’il vous plaît ? Lien ne va plus. Tombé sur le mauvais cheval. Un allumé qui promène des graines de feu dans une branche de fenouil. Nom de Dieu. Juré trois fois. L’allumé, l’index sur les lèvres : promettez-moi de ne rien dire, je l’ai volé. Non, pas le fenouil, le feu. Siffler encore : il était sybillin. Changer de marque de cigarettes.

Passer le pont, rejoindre la bande. Chercher une ligne de fuite. Dire quelque chose d’emphatique : nos vies, nos pauvres vies, toutes logées à la même enseigne, le bazar et la nécessité. Lien ne va plus. Echanger numéros de téléphones, adresses e-mail. Cette conversation, hier soir, à propos de Heidegger et Thomas Bernhard, se promettre de la reprendre bientôt. Promis, juré.

La bande. Lien ne va plus. Celui qui est tombé contre le comptoir, les dents sur le rebord, dit en s’essuyant la bouche de tout l’avant-bras : " on se téléphone, c’est plus phatique ". Salut les oiseaux.